O peneirado

A escrita estava ali. De fato, a tentativa dela.

Em pensar que era apenas a tentativa frustrada de transduzir
reações bioquímicas e fisiológicas em razão, mas na verdade eram apenas vultos. [Era o caos].
Nada era palpável, tudo transcoava dessas reações, o eu puro estava coado, coalhado
como sangue pisado que mancha a pele ao invés de rasgá-la e estravasar,
e junto dele a essencia, filtrada pela pele e ventre.
Por fim, nem a caneta sabia o que estava fazendo.